Para que fique diferente do que é hábito ser, é da ciência, ou da arte, como queiram, temperar-se o lombo com uma mistura de colorau, alho picado, azeite, manteiga q.b. e sal. Cansadas, mas de gosto, mãos, deificadas pelo jeito quase etéreo de preparar sabores, esfregam, esfregam repetidas vezes o cilindro de came, embebendo-o do perfume exótico de ervas do oriente. Assa-se, agora, na suavidade de um lume equilibrado. Volta-se de ora em quando até ficar tenro e, de encarniçado que estava, surgir alourado. Na orgia do aroma daqueles ingredientes, deve acrescenta-se ao, molho, a água quente precisa para que olhos sábios e nariz sensibilizado concordem que está pronto. É da usança a companhia de batatas fritas e de salada de alface ou de agriões. Quando as mães tendem o pão de milho, da mesma massa enfornam também as caralhotas, broínhas, a modos que em forma de falo, com azeite, mel e erva doce lá dentro. Os cachopos deliram. Na ordem imutável do tempo, a Primavera acontece. Maliciosa, como menina verde, insinua-se nos corpos e nos sentidos dos vivos. E cria, beijoqueira e malandra, o sortilégio de raros acepipes.